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“我也是。“

发送。

然后他放下手机。

走到窗前。拉开窗帘。

北京的冬天。灰的天。灰的楼。灰的路。灰的人。

但有一缕光。从两栋楼之间的缝隙里透过来。细细的。像一根针。像一道伤口。像一条河。

他看着那缕光。

然后他拿起背包。走出房间。关上房门。

今天他要去找苏眠。

今天他要开始准备。

下周二。

他陪她去。

不是作为证人。

是作为——

他不知道作为什么。

但他知道一件事——

他欠念念的。

他欠苏眠的。

他欠沈婉清的。

他欠阿依的。

他欠老周的。

他欠老船夫的。

他欠黄河的。

他欠塬的。

他欠这四年里每一个被他伤害过的、被他辜负过的、被他——烂了的根碰到过的东西。

他欠的。

但他活着。

活着的人只需要——还。

一点一点地。像黄河水磨石头。像塬上的风磨黄土。像他磨木头的角。怕扎到念念的手。

一点一点地。

他还。