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腊月廿五，酉时。

来了八个人。

不是三百，是八个。

领头的走在前头，腰上那块木牌翻过来挂着，字朝里。

李峥在酒坊门口摆了一张桌子。

桌子上放着一坛酒，两只碗。桌边两条凳。他自己坐在一条凳上，另一条空着。

那八个人走到离桌子十步的地方停住了。

“你是李掌柜？”

“我是。”

“我姓吴。”

“坐。”

吴三没动。

他往那两条凳上看了看，又往酒坊的门里看了看。

“门里还有人？”

“有。”

“多少人？”

“不多。”李峥说，“坐。”

吴三走过来坐下。他的七个同伙站在十步外，手都按在刀上。

李峥拿起酒坛，往两只碗里倒。

酒线落进碗里，声音是闷的。

他听了半息——这一坛用的是前日那口井的水，水里有铁味，铁味底下还压着井里那一下闷响。

他把其中一只碗推过去。

“喝一口。”

吴三没端。

“你不怕我下药？”

“你身上没有药。”李峥说，“你们三百一十七个人，三百一十七个都没药。”

吴三的手停在碗边上。

过了一会儿，他端起来，一口喝了。

喝完他把碗往桌上一顿。

“好酒。”

“不好。”李峥说，“这是蒸过头的一锅，卖不出去，我自己喝。”

吴三把碗推回来，要第二碗。李峥给他倒了。

灯笼底下，他脸上那块冻疮看得更清了——在颧骨上，铜钱大，烂了边。

他的号衣袖子破了一道口子，口子里露出来的棉絮是白的。

“新的。”

李峥看了一眼，没说话。

入冬才发的新衣，穿到腊月就破成这样。