陈十看着他,脸都白了。
“掌柜的,还剩多少人?”
李峥往桥头看了一眼。
“两百多。”
“怎么办?”
李峥没答。
他走到锅边,拿起那把大勺,把锅底那层粥刮起来,刮得干干净净,倒进一只碗里。
他把那碗粥端起来,走到队伍最前头,递给一个抱着孩子的女人。
女人接过碗,手抖得厉害,粥洒出来一半。
李峥又回锅边,拿起勺,刮第二遍。
刮不出来。
他把勺子放下。
“周先生!”
“在!”
“库里还有多少?”
周先生跑过来,脸白得像纸。
“回掌柜的,高粱还剩三石七斗!”
“都煮了。”
“那是末了的三石七!”
“全煮了。”
周先生站在雪地里,两只手拢在袖子里,一动不动。
“掌柜的,”“他说,煮完这三石七,就一粒都不剩了。”
“我知道。”
“那明日呢?”
李峥没有回答。
他转过身,看着那支队伍。
两百多个人,站在雪里,从桥头一直排到酒坊门口。他们不吵,也不闹,就那么站着。雪落在他们的肩膀上、头发上,他们也不拂。
有人抱着孩子,有人拄着棍,有人扶着老人。
李峥看着他们。
他忽然想起三年前的那个冬天。那年他八岁,他娘刚死,酒坊塌了半边。他一个人蹲在门槛上,看着街上的雪,不知道明天吃什么。
那时候没有人给他端过一碗粥。
李峥把袖子挽起来。
“周先生。”
“在。”
“记上。”
“记什么?”
“记今日,腊月初四,望水泉开仓放粮。”“李峥说,记清楚了。”
“小人记着。”
“另外记一句。”
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