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推开家门时，墙上的时钟指针已越过十点。

客厅的灯是暗的，电视屏幕一片漆黑，没有传来熟悉的晚间剧主题曲。

往常这个时间，母亲姚淑君总会窝在沙发上，一边打着毛线一边对着电视里的婆媳剧唉声叹气。

此刻，家里安静得有些异常，只有冰箱运作的低微嗡鸣。

孙煜心头掠过一丝不安，刻意放轻了换鞋的动作。

“回来了？”

声音是从他卧室方向传来的，平静，但透着一股竭力压抑的紧绷。

孙煜动作一僵，缓缓直起身。

走廊尽头，他卧室的门虚掩着，门缝里漏出一线台灯昏黄的光。

他深吸一口气，推开门。

姚淑君就坐在他那张不算宽敞的单人床边。

她没有看他，低着头，双手紧紧攥着一件叠放在膝盖上的衣物——那是一件深蓝色的运动外套，袖口和胸前的位置，浸染着大片已经氧化发暗、近乎褐红色的污渍。

正是他今天去红光路废弃工厂前换下的那件。

回来后，他将沾染了血迹和灵境“异质”的破烂睡衣匆匆藏进床底最深的角落，却忘了这件同样沾了血、只是颜色更深不那么显眼的外套。

他原本打算晚点再处理，没想到……

冷汗几乎是瞬间从孙煜后背渗出，粘腻地贴在衬衫上。

他感觉喉咙发干，血液似乎都涌向了头顶，嗡嗡作响。

姚淑君终于抬起头。

昏黄的灯光下，她的脸色苍白得吓人，嘴唇抿成一条僵硬的直线，眼角的皱纹因为用力而深刻如刀刻。

她的手指死死揪着那件外套的布料，指关节绷得发白，细微地颤抖着。

那双总是盛满担忧和疲惫的眼睛里，此刻翻涌着剧烈的情感——恐惧、困惑、被蒙在鼓里的愤怒，以及一种母亲本能的、濒临崩溃的惊惶。

她举起那件外套，动作很慢，却带着千钧的重量。

“小煜，”她的声音干涩，一字一顿，“告诉妈，这上面……是什么？”

孙煜的大脑飞速运转，额角渗出细密的汗珠。

他强迫自己扯动嘴角，试图挤出一个安抚的笑，但肌肉僵硬得不听使唤。

“妈，你吓我一跳。没什么，就是……就是我不小心，把厨房那瓶老抽酱油打翻了，溅了一身。急着出门，随便搓了两下，没洗干净。”他尽量让语气听起来轻松自然，甚至带着点懊恼，“你看你，大惊小怪的，还以为怎么了。”

“酱油？”姚淑君重复了一遍，眼神死死锁住他。

她没有立刻反驳，而是将手里的外套凑近鼻端，深深吸了一口气。

孙煜的心跳漏了一拍。

他看见母亲的眉头紧紧皱起，苍白的脸上浮现出更深的疑虑和……厌恶。

那不是对酱油气味应有的反应。

“没有酱油味。”姚淑君的声音陡然拔高，带着尖锐的颤音，“一点都没有！只有……铁锈味儿，还有……”她又闻了一下，脸色更加难看，“还有一种……说不出来的味道，腥不腥，甜不甜，闻着让人心里头发慌，想吐！”

她猛地从床边站起来，抓着那件染血的外套，一步步逼近孙煜。

昏黄的灯光将她颤动的影子投在墙壁上，放大出一种无形的压迫感。

“孙煜！你看着我的眼睛！”她的声音因为激动而嘶哑，“你老实告诉我，你这几天到底在干什么？啊？段院长那边你到底去没去复诊？你是不是……是不是又‘犯病’了？在外面跟人打架了？还是……还是惹了什么不该惹的麻烦？！”

每一个字都像锤子敲在孙煜耳膜上。

他闻到了母亲身上传来的、混合着廉价洗衣粉和淡淡油烟味的熟悉气息，也看到了她眼底那深不见底的恐惧——那不仅仅是对儿子异常的恐惧，更像是对某种超出她理解范畴的、未知危险的直觉。

不能说749局。